Santiago, sin ti, ¿qué hago? (esto no es poesía)

A veces, en la pausa de un bostezo

Suele anunciarse el final de los tiempos

Por los rastros de aluminio en tu sanguinario torrencial

Una poca elipsis encerrando un comercial de desodorante.

Y así se contiene a sí mismo un segundo entero

Acurrucadito

-en el necio oscilar de aquel bronce hecho campana

-en el silencio de quien se consume a solas

Como vela eléctrica de iglesia remasterizada,

Es ésta la vuelta al mundo en setena mil millones de putadas
Y de putas (p)atadas.

En el siguiente acto se fragmenta una vasija de arcilla,
Un vaso improvisado para tu clara con limón

Así, contra el adoquín también intolerantemente milenario

Forjándose ya, veinte y tres líneas en la arena

Más una polvareda blanca en la nariz de mi compañero de piso,

Porque el viento aquí escribe con dislexia

Y por eso le pega de muletazos a aquel indigente primer-mundista
Cada cuarto de hora

Para recordar que la heroína es como la matemática 
Y punzo-corta igual en todos lados

Aún con el freno de mano metido hasta el topedelculodelcoche.

Y de pronto (interviene el coro) entiéndolo todo

Y el todo (la orquesta de pie, indignada) me capta también a mí

Pero estas palabras no me sacian y entonces las retuerzo

Me hago de un caldo la inocente destripada

Y del pescuezo insípido, como grifo en desesperación, me invento lo restante

En suma renuncia a mi propia educación

Consumada en un abrir y rebanar de ojos.

Pero bueno, ve y anda lúcida y triste,
Arrastrando sombras peregrinas en Obradoiro

Como prado masticado por las reses

De vuelta al campo, vuelta mierda y vuelta hierba y vuelta vaca.

Así es el arte.

Y pues nada:

Te vuelves cada vez más personal y no sé ni como escribirte

Por eso, mejor, me basta con estas mamadas.